Une chambre au décor vaguement oriental, à peine éclairée par de petites lampes dont les abat-jour diffusent çà et là une lumière rousse.
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Le rien c'est n'importe quoi mais ce n'est pas rien pour autant.
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La lueur des lampadaires est très faible, rendue plus incertaine encore par l'éclat diffus que répandent alentour toutes ces surfaces blêmes, le sol, le ciel, le rideau de flocons serrés.
La fonction de l'art n'est jamais d'illustrer une vérité, ou même une interrogation. Elles est de mettre au monde des interrogations, qui ne se connaissent pas encore elles-mêmes.
Bien que le fond de leur désaccord ne soit pas facile à démêler, la violence en est indiquée suffisament par le maintien des antagonistes, qui se livrent l'un comme l'autre à des gesticulations démonstratives.
Le biais de la fiction est en fin de compte plus personnel que la prétendue sincérité de l'aveu.
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Il y a dans l'écriture comme une sorte d'être-là qui déjoue, qui absente l'interprétation.